Cet intérêt se trouve dans le regard qu’on en a aujourd'hui.

Ce que j’apprécie dans le cinéma du XXe siècle, c’est le côté artisanal qui nous fait croire à une possibilité de reconstituer nous-même les effets spéciaux chez soi. Une sorte de cinéma « naïf ». Des astuces simples qui ne demandent pas beaucoup de connaissances en matière de montage. Ses astuces ou même ce que j’aime nommer « supercheries » apportent toute la touche étrange au visionnage. C’est ce qui marque l’écart entre la réalité et le virtuel. À la fois, une supercherie » est réelle et le fait de la voir, de voir qu’elle existe et voir comment elle est faite accentue ce réel. Ce qui est censé nous emporter dans une autre dimension nous renvoie au réel par la compréhension de cette « supercherie », c’est ce passage entre réel et irréel qui est intéressant, ses aller-retour.

Souvent énigmatiques, on questionne sur la façon de faire et on cherche notre propre manière de réaliser ces effets spéciaux. Le bras dans « Meshes of the Afternoon » de Maya Deren, me fait cet effet, au début, je trouvais ça presque anodin de voir passer un long bras devant la caméra puis après plusieurs visionnages ça en devient de plus en plus étrange, comment on-t-il fait pour que le bras vienne du dessus sans voir autre chose que cela ? Comment ce mouvement est-il possible ? Comment se fait-il qu’il soit aussi rigide, ont-ils pris une perche dans ce cas il l’on sûrement fabriqué eux même ce bras existerait donc seul et sans corps ? Et si jamais il appartenait à quelqu’un cette personne serait incroyablement grande et flexible, elle aurait dû se voûter pour pouvoir y faire descendre son bras tout en le laissant statique et rigide… Ce type de « supercheries » volontaire ou non, provoque et questionne l’imaginaire. On se questionne finalement davantage sur le hors champ plutôt que sur ce qui nous est montré. Ce que l’on ne voit pas nous interroge. C’est aussi le cas en photographie lorsqu’on voit dans une photo de la série avec André Breton et le groupe des surréalistes au « Désert de Retz »  par Denise Bellon (1960), le fil apparent semble tenir un œuf accroché à une coiffe étrange recouvrant l’intégralité du visage de son porteur. Par ailleurs, en revenant sur cette photographie, je suis rendue compte qu’il n’y avait pas de fil, mais que « l’œuf » était juste posé sur la coiffe, la courbe de celle-ci nous faisait croire à un affaissement dû à la lourdeur de l’objet suspendu, mais il n’en est rien. Dupé par l’illusion d’une supercherie.

Ce sont les techniques les plus flagrantes qui nous questionnent davantage la forme que sur le fond. Dans « A Trip to the Moon » de Georges Méliès en 1902, on avait sûrement là les techniques les plus réalistes pour l’époque pour traiter des décors par exemple. Mais hors contexte cela pourrait aussi être un choix volontaire que de faire apparaître la manière dont l’image a été créée sur l’image elle-même provoquant ainsi une mise en abyme.

J’y vois dans la passion, une activité, un thème dans lequel on y voue tout ce que l’on possède et dans lequel on cherche toute forme de satisfaction. À la fois, on donne et on reçoit.

On est prêt à donner ce qui nous est de plus cher : du temps, de l’argent pour accomplir une passion. Pour apporter à cette passion. On reçoit de la satisfaction, de la connaissance ?

Je saurais mal définir la passion puisque je crois ne jamais y avoir été sujette. Je la vois chez certains passionnés de musique, dessin, autre. Ils placent dans cette passion tous leurs espoirs.

Peut-être n’ai-je jamais été passionnée ou peut être la passion ne se voit-elle que chez les autres par notre propre regard. La passion entraîne aussi une volonté d’évolution dans ce domaine qui d’un point de vue extérieur nous appartient. Mathieu H par exemple fait de la vidéo. Il a un caméscope de très bonne qualité, il semble bien savoir faire des prises de vues et s’intéresser au sujet. Je lui ai alors juxtaposé l’étiquette de celui à qui l’on fait appel lorsqu’on a besoin de filmer. Le fait de connaître Matthieu comme étant à ce jour un bon vidéaste de mon entourage semble me bloquer, m’empêcher, me refuser à essayer de faire de la vidéo. Peut-être son importance est trop lourde pour pouvoir l’égaler, je baisse donc les bras ? On voit ici une rivalité, un esprit de compétition, qui sachant d’avance qu’il ne pourra être assouvi, ne se tente pas à essayer de gagner.

Je suis à la recherche de « mon truc ». À la recherche de ce truc dans lequel tu deviens spécialiste. Il ne s’agit pas forcément d’un thème, ça peut être une pratique, une idéologie. Le thème limite bien des choses. Pour définir un thème, on s’arrête d’abord sur un mot. « Ce truc » peut simplement être un savoir-faire particulier… Ce truc, on l’étudie sous toutes ses coutures.

Quel est mon truc ?

Bienvenue dans le monde des mortels,
bienvenue dans mon monde, une pensée microbioscopique.
Historique non-exhaustif de mes émotions.

Je suis à l’Ouest.
J’y pars.

Mes pensées sont à l’Ouest.
Depuis Rennes, j’observe les Vosges de loin.
L’amie me rappelle à quel point c’est une terre de violence pour quelqu’un comme moi.
J’ai tendance à l’oublier.

Mais les Vosges de près, c’est la fraîcheur, la liberté.

Joie 1
[Une amie, Uxegney]

L’été vosgien, une friche industrielle, une amie d’enfance, on construit des radeaux miniature, on visite une friche en plein été, on met nos pieds nus dans l’eau fraîche. On dessine, on raconte des histoires. Je crois que je l’aime.

On s’installe dans la forêt, chacun de notre côté dans une tente, on n’ose pas se toucher. On nage dans les étangs. On rit fort. On voit les étoiles en forêt de nuit. Feu de camp, chamallow. On dort dans un champ. On couche à côté des autres. Les vaches nous réveillent. On joue. On rit.

Première paire de dr martens. Je sens que mon ancrage est solide.

Interlude
[Crainte]

Un garçon m’embrasse. Sans me demander.

Au collège, une cour, des ados. Un cercle tempétueux.
Une fille au centre. On crie « elle est bi » on crie « c’est dégueulasse ». Le garçon jette la première pierre. La pionne arrive et sort la fille de la situation. Que manquait-il pour une lapidation publique ? Un instant plus long, une foule plus vive ?.

Joie 3
[Punk not dead]
18 ans, un appartement, l’autonomie, la vie. Une amie, elle part, une école d’art, des rencontres, une licence, un groupe d’amis, iels partent toustes, un master, un deuil, le covid, mamie maman et moi à la maison. Une génération de femmes qui s’épaulent. Mamie malade, maman lui donne ses cachets. Moi triste, maman m’écoute. Maman forte.

La Lorraine devient le Grand Est.
Nancy, je pars, le Grand Est, toujours là.
Les Vosges d’un peu plus loin, un groupe d’amis, des concerts de punk, une librairie anarchiste, des rendez-vous féministes. Je comprends qui je suis, ce qui m’a façonné, ce qui m’a fait mal.
J’aime une femme, puis deux. La liberté, des concerts. Elle et moi. Mon corps n’a pas peur. Il se montre. Il explose à l’extérieur. Joie. Tétés à l’air. Confiance.

Interlude
[Mots morts]

Mes mots ne sortent pas.
Mes mots sont volés constamment.
Mots morts.
Mes mots passent par 12 000 filtres avant de sortir.
J’ai l’impression que mes mots ne passent pas. Je dis le minimum. Constamment.
On me pose une question, je réponds le minimum.
On me demande si ça va, je dis oui. Point.
Mes mots s’effacent au fil du temps.
Un jour, ils reviennent. En face à face avec celleux que je connais depuis longtemps.

Joie 5
[Orquis]
Une communauté.

Animatrice. Recherche d’emploi Rennes. Pas prise. Emploi Vosges accepté. Joie. Je la retrouve. Un collectif queer se forme là-bas. Joie. Collectif. Pancartes. Affiches. Paroles. Queer des campagnes Antifa. Local. Safe Zone. Stand dans champ. Joie.

Emploi, dream life, passion. Festiqueer. Je lui dis je t’aime une fois. Douceur. Elle ne parle plus. Je ne la comprends pas. Elle disparaît petit à petit. Je m’effondre. On se quitte. Je l’aime toujours.

Interlude
[Sensations]

Une pensée de l’infime,
le goût
l’odorat.

Un parfum qui se déplace de gauche à droite
mes joues picotillent

Un parfum synthétique quel qu’il soit m’agresse, il provoque du feu dans ma gorge, il fait froncer mes sourcils. Le passage d’un être à ma droite m’effleure. Picotement de joues, fraîcheur.

Cheville gauche. Ce qu’on appelle la douleur, la gêne permanente, constante

Une salle avec des tapis m’oppresse.

Un homme qui se rapproche a moins de 10 cm de moi provoque des fourmillements dans tout mon corps. La température augmente dans mon cerveau. Mes muscles se tendent.

La télévision m’agace, je ne sais pas quand rire ni pleurer. Suivre les images, les sous-titres et l’histoire c’est trop. Mon regard se focalise sur l’un ou l’autre de ses élément et peine à prendre du recul.

Conception du temps. Dans le café, il n’y a plus d’heure. Deuxième carafe d’eau cela signifie que je suis là depuis longtemps. C’est une conception mécanique du service.

Du temps à tuer.
Du temps à ne pas tuer.
Du temps à explorer.

Le corps en activité
La lenteur me plaît, elle permet de percevoir et de sentir de manière précise. De voir l’infime, la mouchette qui vole au-dessus des tables du café, qui vole d’assises en assises.

Toucher ma nuque en douceur en faisant des ronds entraîne une énergie joyeuse dans mon cerveau, des frissons dans tout mon corps. Mes paupières se baissent sans ordre. Mon cortex pré frontal se détend. Se soulage.

Lorsque je bois de l’eau, je sens la fraîcheur de mes dents, je les visualisent blanches au contact de l’eau froide. Gorge thyroïde. Je sens qu’il y a là un mécanisme technique, habituel. J’entends la force de ma gorge qui traverse mes oreilles internes. Particulièrement celle de gauche.

Un jour, on m’a donné des mots, et je me suis mise à penser le monde différemment.

Avril 2024, 25 ans, un burn-out, une dépression, un élan vital.
Aujourd’hui soleil,

Je vis au hasard des situations.
À la recherche d’une combinaison adéquate entre moi et mon environnement.

Vivre à 50 %
et l’accepter.

Avoir les mots, c’est avoir le pouvoir. Inventer de nouveaux mots, c’est redonner du pouvoir aux minorités.

Une vie artistique :
Les enfants sont les meilleurs individus pour entrevoir la justice.
Envoyer des poèmes, envoyer des lettres de motivations poétiques.
Perdre un livre volontairement. Le donner à un.e inconnu.e
Dans une bibliothèque, mélanger les livres et les catégories.

Rien n’est grave, c’est gravé dans le marbre.
On me rappelle que «personne n’est irremplaçable» que je suis remplaçable.
Je refuse la tristesse, la peine, la douleur. Elle sort sans me demander.

14 degrés, ventueux.